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quinta-feira, 19 de dezembro de 2013

A distância é o mais perto do que temos




Não sinto mais aquela ventania de antes. Não sinto mais o meu coração dilacerar. Não vejo. Não olho. Não enxergo.
Me tornei cega para não visualizar o desnecessário acaso, o romance plagiário, o beijo impassível, o sorriso regrado.
Gritei um ADEUS prematuro para não dar chances ao coração de aglomerar lembranças tuas.
Dar adeus para continuidade , não me previu de chorar a noite e manchar travesseiros. Apesar de respirar , ali , deitada na minha cama, eu sabia que já sentia dificuldades de ver que as coisas , as pessoas, e até o tempo passa.
Função do tempo é passar , enquanto a nossa é fingir que nos acostumamos com o bater dos ponteiros.
Contudo, nesse momento eu quero que o relógio tenha pressa. E passe para a próxima hora. Hora essa ,que eu não vou ter mais lembranças das noites e dos dias que fizeram parte do nós.
Que o tempo passe para dar lugares a outros rostos.
Que a lembrança passe.
Que a saudade fique só a noite.
Que você siga
Que eu fique.
Assim a distância se cria.
Enquanto um caminha e segue.
O outro para e fica.
Um paralelismo sensato para despedidas.

Distância, um vácuo nosso.
Distância, uma instância que mantêm parte de nós.
Sem ela não estaríamos perto
Perto para atenuar o que já não existe;
O amor

Uma poesia quase perdida




Eu sou poesia
Sou versos sem rimas
em estado paralelo
Tem horas que sou soneto e horas que sou verso livre soltos no limbo.
Tem horas que sou romântica mas daí lembro que preciso ser realista, e acabo quebrando a metáfora das frases.
Entretanto,
o que
sou mesmo é um barroco.
Um conflito, um contraste já tão costumeiro e sem fardo.
Contudo,de segunda a sexta sou parnasiana , só para combinar com a rotina que rima com disciplina .
Sou parnasiana à paisana, gosto da descrição e dos tercetos desenhados no papel.
Sou poesia.
Sou versos inacabados, versos brancos e meio coloridos.
Sou o neologismo que não faz parte daqueles de Guimarães Rosa.
Não sei em foco eu conto essa história.
Mas sei que não me chamo Aurélia, Luciola , e nem Iracema.
Já me disseram que meus olhos são normais , longe de serem oblíquos e dissimulados.
Sem heterônimos eu sei que vivo como uma pessoa normal.
Eu sou apenas uma poesia escrita
Em algum papel.
Sou a poesia que ainda não decidiu o seu tempo e seu estilo.
Está perdida. Precisa ser achada e colocada no lugar certo.
Ela precisa encontrar um lugar para pousar.
Seja no coração, na música ou no papel.
Em que lugar era pousará?
Eis a questão

Sobrevivente




Eu vejo de forma opaca. Vislumbro mas sem idealizar.
Digo sim aos dias tristes e felizes. Digo sim e sigo para o futuro.
Caminho e não ligo para as pedras do caminho que Drummond disse que tinha.
Com tropeços eu só peço que no fim as coisas deem certo.
Quero ver a trivialidade se confrontar com a minha maneira de agir.
Eu só quero sobreviver
Porque a vida é assim , cheias de reticências, frases hiperbólicas e metáforas simbolistas.
No fim, eu só peço que eu sobreviva
sobre a vida
de forma
sóbria, ávida e viva.
Porque das sobras não sobra nada, só
a vida.